Стихотворения из разных циклов
Опубликовано в журнале Зинзивер, номер 1, 2024
Валерий СКОБЛО
Поэт, прозаик, публицист. Родился в 1947 году в Ленинграде. Окончил матмех ЛГУ. Работал научным сотрудником в НИИ Ленинграда-Петербурга. Научные труды в области прикладной математики, радиофизики, оптики. Сборники стихов ？Взгляд в темноту？ (СПб, 1992), ？Записки вашего современника？ (СПб, 2011), ？О воде и воле？ (СПб, 2015), ？За тайной печатью？ (СПб, 2017), ？Отплытие？ (Торонто, 2022). Член Союза писателей Санкт-Петербурга (с 1993). Стихи, проза, публицистика публиковались в российской и зарубежной (Англия, Беларусь, Болгария, Германия, Дания, Израиль, Ирландия, Канада, Казахстан, США, Украина, Финляндия, Франция, Эстония и др.) литературной периодике. Основные публикации последних десяти лет в журналах: ？Арион？, ？День и ночь？, ？Звезда？, ？Зеркало？, ？Зинзивер？, ？Иерусалимский журнал？, ？Интерпоэзия？, ？Крещатик？, ？Нева？, ？Новая Юность？, ？Новый берег？, ？Новый журнал？, ？Новый мир？, ？Новый свет？, ？Сибирские огни？, ？Слово\Word？, ？Урал？, ？homo Legens？, ？Юность？, билингве ？Антология русской поэзии начала XXI века？ (YMCA-Press) и многих других. Лауреат премии им. Анны Ахматовой (М., 2012), финалист международных конкурсов стихотворного перевода ？С севера на восток？ (Хельсинки, 2013 и 2016), дипломант литературной премии им. А. А. Ахматовой (СПб, 2015), 4-е место читательского рейтинга Журнального Зала за 2019 г., лауреат международной премии им. Э. Хемингуэя (Торонто, 2020), лауреат журнала ？Чайка？ за 2021 г. (номинация ？Поэзия？, Вашингтон). Живет в Санкт-Петербурге.
* * *
Не давай поцелуй без любви…
Но пойми, кто достоин награды?
То ли это волненье в крови,
То ль, действительно,
страсть без пощады.
Поцелуй… Ну, а дальше-то как?
Может, большего рыцарь достоин.
Хоть бы кто-нибудь сверху дал знак,
В этом смысле мир хитро устроен.
Чернышевский запутал вопрос,
А Толстой с Достоевским — тем паче!
Интерес к этой теме возрос,
Нету в мире сложнее задачи.
Не грусти и гони в шею сплин,
И ходи, коли хочешь, на танцы.
Не выискивай тонких причин,
Не примешивай высших субстанций.
Умным книжкам, мой друг, не внимай,
Фрейд и прочие… мир зазеркальный.
Что для них этот вечер и май?.. —
Скажут так: Дисбаланс гормональный.
Не даю я советов, не жди.
Лишь одно и скажу, провожая:
Жизнь свою, как желаешь, сожги —
Ведь твоя эта жизнь, не чужая.
Проклянешь ведь за всякий совет,
В одиночестве старость кукуя.
…Повторю эту глупость, мой свет:
Не давай без любви поцелуя!
* * *
Кем я уж точно не был — ангелом во плоти.
Впрочем, и дьяволом не был, я очень надеюсь, тоже.
Все женщины подразумевали: сначала плати!
Я не деньгами платил… что всегда обходилось дороже.
И на сегодняшний день я подвожу итог:
Не сходятся дебет с кредитом — что за фигня такая?
Ни к себе, ни к другим не был по жизни особо строг,
А список претензий возник, угрожающе нарастая.
* * *
Я бы из прошлых своих подружек женился на всех,
Если бы только они молчали… побольше молчали.
Кажется милым их щебет, ужимки, радостный смех —
В самом начале знакомства… только лишь в самом начале.
Но что-то в их хитром устройстве, в самой их глубине
Мешает следовать самой верной тропинкой к успеху.
Это ведь кажется, если припомнить, не только мне,
Относится совсем не только к их болтовне и смеху.
Тут мы ступаем на зыбкую почву всяких легенд,
Домыслов диких… что, мол, женщины — не совсем и люди.
Да надоел мне весь этот джаз, форменный диксиленд —
Лучше мы в эти материи углубляться не будем.
Я бы на каждой женился — точно скажу вам — о, да!
Да не в мои паруса дул тогда судьбоносный ветер.
Умная и болтушка подхватила меня тогда…
Увы! молчаливых дурочек в те времена не встретил.
* * *
Если каша во рту, от природы ты косноязычен,
Преодолеть не пытайся этот порок.
К насмешкам притерпишься скоро,
станешь к ним ты привычен,
Спотыкаясь, бубня перед классом урок.
Но, конечно, если честолюбив, как Буонопарте,
И решил, что порок сей тебе не с руки,
Тогда день напролет повторяй текст,
лежащий на парте,
Набрав себе в рот камешки и черепки.
Перед тобою тома, толстых книжек античных груда…
Ждешь и в себе, и в речи своей перемен.
После долгих трудов убедишься: не случилось чуда.
Скажешь себе в оправданье: …не Демосфен.
Не для тебя теперь слава и популярность, сестрицы,
Гул восторга, плеск оваций со всех сторон.
Но, с другой стороны,
дочитай до последней страницы:
Как они кончили — Демосфен… Цицерон?
* * *
Сижу… думаю, непонятно о чем,
Конец января, за окном ненастно.
Пустяками всякими я увлечен,
Как всегда, бессмысленно и напрасно.
Эта зима — последняя или нет?
И весну еще я увижу… или?..
Впечатление, что притушили свет…
За окном редкие автомобили.
Опутан вопросами о ерунде.
Тоже загадка мне: время и место.
Ну, какая разница — когда и где?
Это ведь скучно и неинтересно.
А важно лишь: откуда пришел сюда?
Выдернула оттуда что за малость?
Что за случай пустой… катаклизм, беда?..
…И что там вообще без меня осталось?
* * *
Я почти не практикую теперь телепатию и телекинез.
Передавать вам мысли свои? —
навряд ли вы в них хоть что-то поймете.
А ваши так просты, понятны и неинтересны мне, что и без
Всякой передачи на расстояние от них, как в птичьем помете.
Что касаемо передвижения предметов силою мысли, то
Они и сами передвигаются в направлении больших денег —
Это сильнейший магнит.
Не приманишь теперь из магазина пальто.
В смысле парапсихологии этой я полнейший теперь бездельник.
А когда-то я все это запросто мог. Собственно, и теперь могу.
Но способность ущербна теперь,
в ней провалы, пустоты, зияния.
Мои современники на одном, а я совсем на другом берегу,
И общаться почти нет возможности и еще меньше желания.
В этом, если подумать,
в общем, нет и трагедии совсем никакой.
Да я ведь не столько к другим,
сколько к себе требовательней и строже.
А прекрасному будущему с берега своего помашу рукой…
И наплывает прошлое, что настоящего намного дороже.
* * *
Веры с надеждой имею на грош.
Знакомые думают: Да… хорош…
Его словно затягивает воронка.
Образ жизни явно ведет не тот,
Закопался в глупостях, точно крот,
Книжка?.. Так себе, между нами, книжонка.
И это все именно точно так.
Днем почти такой же, как ночью, мрак.
Так и так — одинаково темновато.
По ощущениям — вечер сплошной,
Уж образ ли жизни тому виной?
На выход нету лучшего кандидата.
И пользы от моих занятий — ноль.
Кличут не зря: перекатная голь.
Что и взять с меня, старого идиота?
Пью, наверно, не то, не то я ем.
Веры с надеждою нету совсем…
А верю я, вот… и надеюсь на что-то.
* * *
Все 12 (без малого) соток, что мне отвели садоводы,
30 метров на 40 — такой необъятный громадный мирок,
Не пытался отнять я у матери нашей родимой — природы…
Что от прошлых хозяев досталось, я даже того не сберег.
Но зато не выкапывал сосенки, ели, дубки или клены —
Что ко мне занесло, то пускай и растет, сам покуда живой.
У меня здесь — свой кодекс,
поправки к законам и сами законы,
Сам решаю, кто свой мне, а кто изначально враждебно чужой.
Не гоню ни ворон, ни сорок,
ни скворцов, ни дроздов вороватых,
Что готовы в азарте склевать черноплодки моей урожай…
А ведь мог бы я птице сказать:
не твои здесь ни двор, ни палаты,
Если хочешь рябину клевать, то сама ты ее и сажай!
Ну, а птичка бы мне отвечала: да шел бы ты, дедушка, лесом.
Ты и сам-то не свой… погляди:
истрепался за жизнь свою весь…
С нею я соглашусь.
Оглянусь на деревья и птиц с интересом,
Прежде, чем сделать шаг за черту…
Только жаль, закопают не здесь.
* * *
Одна… чуть знакомая… шлет мне свои стихи.
С ее-то талантами впору была бы прялка.
На меня льется столько всяческой чепухи…
Какая курица!.. Но как ее все же жалко.
И просит ответить, стихи оценить… о, да!
Не прихожусь ей ни сватом, ни братом, ни кумом.
И все ее глупости… пошлая ерунда…
Голову мне заполняют рокочущим шумом.
Что же такое?.. за что эта мука? — скажи!
Что мне ответить?.. Какими утешить словами?
Хочется обойтись, в общем, без явственной лжи…
И не обидеть… что трудно — скажу, между нами.
Тяжко стихами назвать это месиво слов,
Мыслями тошно назвать это средневековье.
Но ведь у куриц этих… даже скажу: коров —
Тоже есть чувства… и они отнюдь не коровьи.
Мучу ответ… как по минному полю ползу.
Душно и томно… к спине прилипает рубашка.
…Будет точнее: по минному полю — в грозу…
Вы и представить не можете, как это тяжко.
Валерий СКОБЛО
Поэт, прозаик, публицист. Родился в 1947 году в Ленинграде. Окончил матмех ЛГУ. Работал научным сотрудником в НИИ Ленинграда-Петербурга. Научные труды в области прикладной математики, радиофизики, оптики. Сборники стихов ？Взгляд в темноту？ (СПб, 1992), ？Записки вашего современника？ (СПб, 2011), ？О воде и воле？ (СПб, 2015), ？За тайной печатью？ (СПб, 2017), ？Отплытие？ (Торонто, 2022). Член Союза писателей Санкт-Петербурга (с 1993). Стихи, проза, публицистика публиковались в российской и зарубежной (Англия, Беларусь, Болгария, Германия, Дания, Израиль, Ирландия, Канада, Казахстан, США, Украина, Финляндия, Франция, Эстония и др.) литературной периодике. Основные публикации последних десяти лет в журналах: ？Арион？, ？День и ночь？, ？Звезда？, ？Зеркало？, ？Зинзивер？, ？Иерусалимский журнал？, ？Интерпоэзия？, ？Крещатик？, ？Нева？, ？Новая Юность？, ？Новый берег？, ？Новый журнал？, ？Новый мир？, ？Новый свет？, ？Сибирские огни？, ？Слово\Word？, ？Урал？, ？homo Legens？, ？Юность？, билингве ？Антология русской поэзии начала XXI века？ (YMCA-Press) и многих других. Лауреат премии им. Анны Ахматовой (М., 2012), финалист международных конкурсов стихотворного перевода ？С севера на восток？ (Хельсинки, 2013 и 2016), дипломант литературной премии им. А. А. Ахматовой (СПб, 2015), 4-е место читательского рейтинга Журнального Зала за 2019 г., лауреат международной премии им. Э. Хемингуэя (Торонто, 2020), лауреат журнала ？Чайка？ за 2021 г. (номинация ？Поэзия？, Вашингтон). Живет в Санкт-Петербурге.
* * *
Не давай поцелуй без любви…
Но пойми, кто достоин награды?
То ли это волненье в крови,
То ль, действительно,
страсть без пощады.
Поцелуй… Ну, а дальше-то как?
Может, большего рыцарь достоин.
Хоть бы кто-нибудь сверху дал знак,
В этом смысле мир хитро устроен.
Чернышевский запутал вопрос,
А Толстой с Достоевским — тем паче!
Интерес к этой теме возрос,
Нету в мире сложнее задачи.
Не грусти и гони в шею сплин,
И ходи, коли хочешь, на танцы.
Не выискивай тонких причин,
Не примешивай высших субстанций.
Умным книжкам, мой друг, не внимай,
Фрейд и прочие… мир зазеркальный.
Что для них этот вечер и май?.. —
Скажут так: Дисбаланс гормональный.
Не даю я советов, не жди.
Лишь одно и скажу, провожая:
Жизнь свою, как желаешь, сожги —
Ведь твоя эта жизнь, не чужая.
Проклянешь ведь за всякий совет,
В одиночестве старость кукуя.
…Повторю эту глупость, мой свет:
Не давай без любви поцелуя!
* * *
Кем я уж точно не был — ангелом во плоти.
Впрочем, и дьяволом не был, я очень надеюсь, тоже.
Все женщины подразумевали: сначала плати!
Я не деньгами платил… что всегда обходилось дороже.
И на сегодняшний день я подвожу итог:
Не сходятся дебет с кредитом — что за фигня такая?
Ни к себе, ни к другим не был по жизни особо строг,
А список претензий возник, угрожающе нарастая.
* * *
Я бы из прошлых своих подружек женился на всех,
Если бы только они молчали… побольше молчали.
Кажется милым их щебет, ужимки, радостный смех —
В самом начале знакомства… только лишь в самом начале.
Но что-то в их хитром устройстве, в самой их глубине
Мешает следовать самой верной тропинкой к успеху.
Это ведь кажется, если припомнить, не только мне,
Относится совсем не только к их болтовне и смеху.
Тут мы ступаем на зыбкую почву всяких легенд,
Домыслов диких… что, мол, женщины — не совсем и люди.
Да надоел мне весь этот джаз, форменный диксиленд —
Лучше мы в эти материи углубляться не будем.
Я бы на каждой женился — точно скажу вам — о, да!
Да не в мои паруса дул тогда судьбоносный ветер.
Умная и болтушка подхватила меня тогда…
Увы! молчаливых дурочек в те времена не встретил.
* * *
Если каша во рту, от природы ты косноязычен,
Преодолеть не пытайся этот порок.
К насмешкам притерпишься скоро,
станешь к ним ты привычен,
Спотыкаясь, бубня перед классом урок.
Но, конечно, если честолюбив, как Буонопарте,
И решил, что порок сей тебе не с руки,
Тогда день напролет повторяй текст,
лежащий на парте,
Набрав себе в рот камешки и черепки.
Перед тобою тома, толстых книжек античных груда…
Ждешь и в себе, и в речи своей перемен.
После долгих трудов убедишься: не случилось чуда.
Скажешь себе в оправданье: …не Демосфен.
Не для тебя теперь слава и популярность, сестрицы,
Гул восторга, плеск оваций со всех сторон.
Но, с другой стороны,
дочитай до последней страницы:
Как они кончили — Демосфен… Цицерон?
* * *
Сижу… думаю, непонятно о чем,
Конец января, за окном ненастно.
Пустяками всякими я увлечен,
Как всегда, бессмысленно и напрасно.
Эта зима — последняя или нет?
И весну еще я увижу… или?..
Впечатление, что притушили свет…
За окном редкие автомобили.
Опутан вопросами о ерунде.
Тоже загадка мне: время и место.
Ну, какая разница — когда и где?
Это ведь скучно и неинтересно.
А важно лишь: откуда пришел сюда?
Выдернула оттуда что за малость?
Что за случай пустой… катаклизм, беда?..
…И что там вообще без меня осталось?
* * *
Я почти не практикую теперь телепатию и телекинез.
Передавать вам мысли свои? —
навряд ли вы в них хоть что-то поймете.
А ваши так просты, понятны и неинтересны мне, что и без
Всякой передачи на расстояние от них, как в птичьем помете.
Что касаемо передвижения предметов силою мысли, то
Они и сами передвигаются в направлении больших денег —
Это сильнейший магнит.
Не приманишь теперь из магазина пальто.
В смысле парапсихологии этой я полнейший теперь бездельник.
А когда-то я все это запросто мог. Собственно, и теперь могу.
Но способность ущербна теперь,
в ней провалы, пустоты, зияния.
Мои современники на одном, а я совсем на другом берегу,
И общаться почти нет возможности и еще меньше желания.
В этом, если подумать,
в общем, нет и трагедии совсем никакой.
Да я ведь не столько к другим,
сколько к себе требовательней и строже.
А прекрасному будущему с берега своего помашу рукой…
И наплывает прошлое, что настоящего намного дороже.
* * *
Веры с надеждой имею на грош.
Знакомые думают: Да… хорош…
Его словно затягивает воронка.
Образ жизни явно ведет не тот,
Закопался в глупостях, точно крот,
Книжка?.. Так себе, между нами, книжонка.
И это все именно точно так.
Днем почти такой же, как ночью, мрак.
Так и так — одинаково темновато.
По ощущениям — вечер сплошной,
Уж образ ли жизни тому виной?
На выход нету лучшего кандидата.
И пользы от моих занятий — ноль.
Кличут не зря: перекатная голь.
Что и взять с меня, старого идиота?
Пью, наверно, не то, не то я ем.
Веры с надеждою нету совсем…
А верю я, вот… и надеюсь на что-то.
* * *
Все 12 (без малого) соток, что мне отвели садоводы,
30 метров на 40 — такой необъятный громадный мирок,
Не пытался отнять я у матери нашей родимой — природы…
Что от прошлых хозяев досталось, я даже того не сберег.
Но зато не выкапывал сосенки, ели, дубки или клены —
Что ко мне занесло, то пускай и растет, сам покуда живой.
У меня здесь — свой кодекс,
поправки к законам и сами законы,
Сам решаю, кто свой мне, а кто изначально враждебно чужой.
Не гоню ни ворон, ни сорок,
ни скворцов, ни дроздов вороватых,
Что готовы в азарте склевать черноплодки моей урожай…
А ведь мог бы я птице сказать:
не твои здесь ни двор, ни палаты,
Если хочешь рябину клевать, то сама ты ее и сажай!
Ну, а птичка бы мне отвечала: да шел бы ты, дедушка, лесом.
Ты и сам-то не свой… погляди:
истрепался за жизнь свою весь…
С нею я соглашусь.
Оглянусь на деревья и птиц с интересом,
Прежде, чем сделать шаг за черту…
Только жаль, закопают не здесь.
* * *
Одна… чуть знакомая… шлет мне свои стихи.
С ее-то талантами впору была бы прялка.
На меня льется столько всяческой чепухи…
Какая курица!.. Но как ее все же жалко.
И просит ответить, стихи оценить… о, да!
Не прихожусь ей ни сватом, ни братом, ни кумом.
И все ее глупости… пошлая ерунда…
Голову мне заполняют рокочущим шумом.
Что же такое?.. за что эта мука? — скажи!
Что мне ответить?.. Какими утешить словами?
Хочется обойтись, в общем, без явственной лжи…
И не обидеть… что трудно — скажу, между нами.
Тяжко стихами назвать это месиво слов,
Мыслями тошно назвать это средневековье.
Но ведь у куриц этих… даже скажу: коров —
Тоже есть чувства… и они отнюдь не коровьи.
Мучу ответ… как по минному полю ползу.
Душно и томно… к спине прилипает рубашка.
…Будет точнее: по минному полю — в грозу…
Вы и представить не можете, как это тяжко.