Опубликовано в журнале Интерпоэзия, номер 4, 2021

       Сергей Попов родился в 1962 году. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Публикации в журналах ？Новый мир？, ？Дружба народов？, ？Арион？, ？Москва？, ？Новая Юность？ ？Зарубежные записки？, ？Интерпоэзия？, ？Волга？ и др. Автор нескольких книг стихов и прозы. Живет в Воронеже.

       ALMA MATER

       Поступи тогда наоборот,

       получил бы орден от щедрот.

       Премию, шикарный пенсион,

       контрамарку в тутошний эдем.

       Но услышал звон и вышел вон –

       как студент в бессрочный академ.

       Внеурочно вызван в деканат,

       неизвестно в чем, но виноват.

       То ли в штатском субчика не так,

       как предполагали, оглядел?

       То ли сверху был какой-то знак,

       чтоб заполучить к себе в отдел?

       Но службиста будто прорвало:

       ？Не играй с огнем! Очнись, алло!

       По иному – без толку, пойми.

       Ведь иначе – всю дорогу жесть.

       Не кривись покуда, мон ами –

       говорю воистину как есть.

       За границей родственников нет…

       Хоть совсем и не анахорет –

       девочки, французское кино,

       посиделки с тамошним винцом…

       Да не все ль товарищам равно?

       Знай служи и здравствуй молодцом!？

       И не то, что весь такой-сякой –

       с наглой сигареткой за щекой.

       Просто мельтешенье при делах –

       роковая плата за проезд

       в райский сад с густым набором благ

       из пустынных юношеских мест.

       Импортного Бахуса прищур,

       бабьи причиндалы от кутюр

       голодранцу слаще и родней

       рукоположенья в первачи.

       ？Ох, не дожидайся черных дней!

       И о разговоре не кричи？.

       И не ждал. И громко не кричал.

       На вокзал, а то и на причал

       приходил, чтоб выпить из горла

       лучшего токайского тайком…

       Прежняя манера умерла,

       ну а с новой зритель не знаком.

       В кадре поезда идут рекой.

       Тянет корабельною тоской.

       Отчисленье, пауза, пролет –

       лирика отечественных лент…

       Телефон как резаный орет,

       но не отвечает абонент.

       * * *

       черные звезды висят впереди

       сходу доподлинно не разглядеть

       действуй вслепую и не ерунди

       истово тратя последнюю треть

       ночь широка совпадают цвета

       но лицедею к лицу слепота

       и принимая обличия снов

       шкодных проделок закрашенных звезд

       бешеных шабашей школьных основ

       ловишь судьбу за невидимый хвост

       током кипящей летейской воды

       сам выжигаешь свои же следы

       станешь дорогой двурогой и впредь

       будешь смущеньями душу марать

       то ли еще предстоит умереть

       то ли не выйдет уже умирать

       если к развилкам приводят пути

       это не повод по ним не идти

       ярых созвездий огарки в воде

       дым непроглядный во весь небосклон

       предположи что разгадка нигде

       и неизвестностью свод накален

       и не горазд кровяной метроном

       в этом дыму разобраться ночном

       перетеки в затаившийся свет

       ляг на сетчатку финал сочини

       неразрешимого в памяти нет

       из пустоты проступают огни

       что это кто это и почему

       выдумай сам а не спрашивай тьму

       * * *

       Прими на грудь, возьми на абордаж

       забытую посудину безумья…

       Дежурный – до одиннадцати наш,

       и наготове корка да глазунья.

       И говорит не ？штормы？, а ？шторма？

       кассетник на предсмертных оборотах.

       Когда зима, легко сойти с ума,

       в заснеженных не мешкая воротах.

       Покуда круговая беготня

       ветров и хлопьев не осточертела,

       слепая ночь куда светлее дня

       на календарных волнах беспредела.

       И вся печаль – собраться и успеть,

       покуда корабли не затонули…

       Пурге – гудеть, гонцу – спешить и петь,

       мелодию угадывая в гуле.

       Михаил Рантович – поэт, прозаик. Родился в 1985 году в Кемерово. Публикации в журнале ？Сибирские огни？ и региональной периодике. Живет в Новосибирске. * * * Про фонари – они...