Стихотворения

       Опубликовано в журнале Зинзивер, номер 2, 2025

       Константин КОМАРОВ

       Поэт, литературный критик, литературовед. Родился в 1988 г. в Свердловске, окончил Уральский федеральный университет им. Б. Н. Ельцина. Кандидат филологических наук. Как поэт и литературный критик публиковался в литературных журналах ？Дети Ра？, ？Зинзивер？, ？Дружба народов？, ？Урал？, ？Звезда？, ？Нева？, ？Октябрь？, ？Знамя？, ？Новый мир？, ？Вопросы литературы？ и др. Постоянный участник Форума молодых писателей ？Липки？ (2010–2024). Автор нескольких книг стихов (？Почерк голоса？, ？Только слово？, ？Невеселая личность？, ？Соглядатай словаря？, ？Фамилия содержанья？, ？Безветрие？, ？От времени вдогонку？) и сборников литературно-критических статей ？Быть при тексте？, ？Магия реализма？. Член Союза российских писателей, Союза писателей Москвы, Русского ПЕН-центра. Победитель ？Филатов-феста？ — 2020. Лауреат премии ？Восхождение？ (2021). Финалист литературных премий ？Дебют？ (2013, 2014), ？Лицей？ (2018, 2021), ？Новый звук？, ？Белла？, Премии им. Бажова и др. Лауреат премий журналов ？Нева？, ？Урал？, ？Вопросы литературы？.

       * * *

       Траектория кривая

       нарушает строй,

       в небе взрывом вызревая

       для земли сырой.

       Спи, зрачком потертым тронув

       траурный рассвет,

       в дреме растворяя дронов

       пламенный привет.

       День, обкусанный войною,

       взят на карандаш.

       И омыт взрывной волною

       времени пейзаж.

       * * *

       Дома дымного насельник,

       что ж ты сплющился и сник?

       Песни плесени осенней

       в глотку летнюю плесни!

       Чем страшнее, тем успешней

       находиться на краю.

       Это вышний воздух вешний

       заполняет кровь твою.

       Это от твоих прогулок

       по вселенной занятой

       каждый встреченный проулок

       скрючивался запятой.

       Ты ж о том и пел, болея,

       вкривь и вкось кроя кровать,

       ибо нам, гипербореям,

       не пристало горевать.

       Вынырнувши из девайсов,

       загребая воздух ртом,

       не сдавайся, не сдувайся,

       оставайся на потом!

       * * *

       Завоняет — только троньте —

       загнивающей айвой

       лишний, словно франт на фронте,

       полый дискурс речевой.

       Музыкой взрывной измотан,

       зуб вонзая в баблгам,

       лупит музыкант по нотам,

       как защитник — по ногам.

       Но когда кредит погашен

       тишиною — он в момент

       уберет в глухой загашник

       свой шумливый инструмент.

       Музам не раздали ружья,

       вот и катится наш день —

       от дрожащей пьяной дружбы

       к повреждающей вражде.

       И взыскуя серой платы

       за непрошеный постой,

       тени рыщут у палаты —

       платной, пыточной, шестой.

       * * *

       Полушепотом, только губами

       Расскажи мне о том, как с нуля,

       Спесь у Хаоса чуть поубавив,

       Возникает из слова — земля.

       А из этой земли прорастает,

       В форме дерева или горы,

       Все, что хочешь, здесь схема простая:

       Так богами творятся миры.

       Ты молчишь и с собою уносишь

       Эту смертную дикую страсть.

       И качается циферка 8,

       И готовится набок упасть.

       * * *

       Плыву, как в триреме,

       в любимой норе,

       термометра тремор

       силен в сентябре.

       Мне больше не надо

       ни встреч, ни погонь.

       Я, как терминатор,

       спускаюсь в огонь.

       В своей полувере

       я здесь испокон,

       хожу в пуловере

       курить на балкон.

       И пробую речью

       сказать, что хочу,

       и свет огуречный

       дыханьем горчу.

       Как остов состава,

       ржавеет стена,

       похмельная слава —

       со мною сполна.

       Тепло отпевает

       больная листва,

       душа отпивает

       глоток естества.

       И — выжимкой духа —

       слеза налегке,

       как сонная муха,

       скользит по щеке.

       Сомненье не плющит,

       не торкает стыд.

       А вечером Пущин

       меня навестит.

       * * *

       Когда ты в чистую страницу

       вворачиваешь слова винт,

       местоименья прячут лица

       и делают глаголы вид

       столь глупый и несовершенный,

       что совершенней не найти,

       и каждой строчки завершенье —

       начало нового пути

       туда, откуда нет возврата —

       никак, ни под какой залог —

       и это небольшая плата

       за то, что ты сейчас замолк

       и окунулся в безглагольность,

       как будто в прорубь головой,

       чтоб наконец расслышать голос —

       уже практически не твой.

       * * *

       Я слышу только ультразвуки

       из дальних внутренних уганд

       и костные хрящи разлуки

       перешибаю наугад.

       И — ни стратег уже, ни трагик,

       ни прорицатель боевой —

       я знаю высыханье влаги

       в вальхалле тела своего.

       Какая кровь? Какая сперма?

       Раскаялся былой маньяк…

       Теперь — сплошной звенящий Лерма

       да негасимый мой Маяк.

       Но и на этом на пределе —

       нелегитимном, нулевом —

       я все же остаюсь при деле,

       как при раненье пулевом.

       И, как бы в горле ни першило

       от варева сухих лексем,

       я верую, что так паршиво

       бывает далеко не всем.

       Вот потому и все невстречи,

       весь алфавит — от а до ю —

       я сыплю зернышками гречи

       на темя потемневшей речи.

       И время неумело лечит

       гордыню горькую мою.

       Константин КОМАРОВ

       Поэт, литературный критик, литературовед. Родился в 1988 г. в Свердловске, окончил Уральский федеральный университет им. Б. Н. Ельцина. Кандидат филологических наук. Как поэт и литературный критик публиковался в литературных журналах ？Дети Ра？, ？Зинзивер？, ？Дружба народов？, ？Урал？, ？Звезда？, ？Нева？, ？Октябрь？, ？Знамя？, ？Новый мир？, ？Вопросы литературы？ и др. Постоянный участник Форума молодых писателей ？Липки？ (2010–2024). Автор нескольких книг стихов (？Почерк голоса？, ？Только слово？, ？Невеселая личность？, ？Соглядатай словаря？, ？Фамилия содержанья？, ？Безветрие？, ？От времени вдогонку？) и сборников литературно-критических статей ？Быть при тексте？, ？Магия реализма？. Член Союза российских писателей, Союза писателей Москвы, Русского ПЕН-центра. Победитель ？Филатов-феста？ — 2020. Лауреат премии ？Восхождение？ (2021). Финалист литературных премий ？Дебют？ (2013, 2014), ？Лицей？ (2018, 2021), ？Новый звук？, ？Белла？, Премии им. Бажова и др. Лауреат премий журналов ？Нева？, ？Урал？, ？Вопросы литературы？.

       * * *

       Траектория кривая

       нарушает строй,

       в небе взрывом вызревая

       для земли сырой.

       Спи, зрачком потертым тронув

       траурный рассвет,

       в дреме растворяя дронов

       пламенный привет.

       День, обкусанный войною,

       взят на карандаш.

       И омыт взрывной волною

       времени пейзаж.

       * * *

       Дома дымного насельник,

       что ж ты сплющился и сник?

       Песни плесени осенней

       в глотку летнюю плесни!

       Чем страшнее, тем успешней

       находиться на краю.

       Это вышний воздух вешний

       заполняет кровь твою.

       Это от твоих прогулок

       по вселенной занятой

       каждый встреченный проулок

       скрючивался запятой.

       Ты ж о том и пел, болея,

       вкривь и вкось кроя кровать,

       ибо нам, гипербореям,

       не пристало горевать.

       Вынырнувши из девайсов,

       загребая воздух ртом,

       не сдавайся, не сдувайся,

       оставайся на потом!

       * * *

       Завоняет — только троньте —

       загнивающей айвой

       лишний, словно франт на фронте,

       полый дискурс речевой.

       Музыкой взрывной измотан,

       зуб вонзая в баблгам,

       лупит музыкант по нотам,

       как защитник — по ногам.

       Но когда кредит погашен

       тишиною — он в момент

       уберет в глухой загашник

       свой шумливый инструмент.

       Музам не раздали ружья,

       вот и катится наш день —

       от дрожащей пьяной дружбы

       к повреждающей вражде.

       И взыскуя серой платы

       за непрошеный постой,

       тени рыщут у палаты —

       платной, пыточной, шестой.

       * * *

       Полушепотом, только губами

       Расскажи мне о том, как с нуля,

       Спесь у Хаоса чуть поубавив,

       Возникает из слова — земля.

       А из этой земли прорастает,

       В форме дерева или горы,

       Все, что хочешь, здесь схема простая:

       Так богами творятся миры.

       Ты молчишь и с собою уносишь

       Эту смертную дикую страсть.

       И качается циферка 8,

       И готовится набок упасть.

       * * *

       Плыву, как в триреме,

       в любимой норе,

       термометра тремор

       силен в сентябре.

       Мне больше не надо

       ни встреч, ни погонь.

       Я, как терминатор,

       спускаюсь в огонь.

       В своей полувере

       я здесь испокон,

       хожу в пуловере

       курить на балкон.

       И пробую речью

       сказать, что хочу,

       и свет огуречный

       дыханьем горчу.

       Как остов состава,

       ржавеет стена,

       похмельная слава —

       со мною сполна.

       Тепло отпевает

       больная листва,

       душа отпивает

       глоток естества.

       И — выжимкой духа —

       слеза налегке,

       как сонная муха,

       скользит по щеке.

       Сомненье не плющит,

       не торкает стыд.

       А вечером Пущин

       меня навестит.

       * * *

       Когда ты в чистую страницу

       вворачиваешь слова винт,

       местоименья прячут лица

       и делают глаголы вид

       столь глупый и несовершенный,

       что совершенней не найти,

       и каждой строчки завершенье —

       начало нового пути

       туда, откуда нет возврата —

       никак, ни под какой залог —

       и это небольшая плата

       за то, что ты сейчас замолк

       и окунулся в безглагольность,

       как будто в прорубь головой,

       чтоб наконец расслышать голос —

       уже практически не твой.

       * * *

       Я слышу только ультразвуки

       из дальних внутренних уганд

       и костные хрящи разлуки

       перешибаю наугад.

       И — ни стратег уже, ни трагик,

       ни прорицатель боевой —

       я знаю высыханье влаги

       в вальхалле тела своего.

       Какая кровь? Какая сперма?

       Раскаялся былой маньяк…

       Теперь — сплошной звенящий Лерма

       да негасимый мой Маяк.

       Но и на этом на пределе —

       нелегитимном, нулевом —

       я все же остаюсь при деле,

       как при раненье пулевом.

       И, как бы в горле ни першило

       от варева сухих лексем,

       я верую, что так паршиво

       бывает далеко не всем.

       Вот потому и все невстречи,

       весь алфавит — от а до ю —

       я сыплю зернышками гречи

       на темя потемневшей речи.

       И время неумело лечит

       гордыню горькую мою.